-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Не то, что есть, а то что было

Нас в жизни держит на плаву.

И не люблю, а я любила:

Вот, то, чем я сейчас живу.

И нет точней науки жизни

И чем длинней она, увы,

Переживаний тропки уже,

Не так больны уколы лжи.

Того, кому безумства ради

Готова жизнь была отдать,

Как пожелтевший пласт тетрадей

Не надо больше открывать.

В ворчаньи часто нет причины

И всё, что сказано, увы,

Не должен слышать тот мужчина,

С которым коротаю дни.

Да, накатило, так бывает,

Но, что я значу без него:

Он по крупицам  собирает

Биенье сердца моего.

За толстой ширмою печалей

Хранит он радостей альбом

И чувства, что нас закаляли,

Когда мы строили наш дом.

Их спектр нельзя назвать любовью,

Он шире, выше и сложней.

И не подвластен ворчесловью.

И не подвержен гнёту дней.

И то, что есть и то, что было

С годами больше я ценю:

Молюсь за всех, с кем жизнь сводила,

Молюсь за всех, кого люблю...