-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Был путь, была дорога.

Родные ждали меня у порога

И ветер неведомых некогда стран,

Будто свободных страстей океан,

Гнал меня к цели, к истокам манил,

Часто, увы, не хватало мне сил,

Но я возвращался, не зная тогда,

Чем обернётся в итоге судьба.

Тот, кто был рядом, всё понимал,

Он мне постоянно об этом кричал,

Но я как наивный, о чём-то своём,

Перечил ему и ночью и днём.

Время текло, я стал нелюдим,

Можно сказать, что остался один.

Скитался без цели, искал верный путь,

Надеясь, что можно судьбу обмануть...

...Пыль одиночества, ветром в глаза,

Нечто ползло, прорываясь, грызя.

Душу мою будто сжали в кулак,

Но я продолжал ждать таинственный знак.

Верил, но вера держалась за нить.

Крепкое чаще вино начал пить.

Думал депрессия гложет дразня,

Но в этом я мире не видел себя.

День как в тумане, за ночью ночь.

Зельем я разным дышать был не прочь.

Парагалактики, цветные сны.

Движенья мои примитивно-просты...

Жизнь потемнела и люди чужие,

В мыслях бардак, разговоры немые.

Кто я, зачем и от куда, куда.

В дом мой пустой постучалась беда...

...Вяжет судьба тонкой ниткою плед,

Вроде бы молод, но в сердце как дед.

Больше не радости нет, ни любви,

Тело червями гниёт изнутри.

Все отвернулись, пусть, мне поделом.

В город мой счастья не ходит паром.

Может услышишь мои ты мольбы,

Боже, прошу, разбуди меня ты!

Но для таких только чёрная метка,

Плаха, бессилие, смерть или клетка.

Знал ли тогда, где я буду сейчас –

Внутри иголкою вскормленных масс.

Знаю лечиться к врачам не пойду,

Лишь обнадёжусь игрой в чехарду.

Снова и снова, по кругу к одной,

Что называю печально иглой.

Так и случилось, прости и прощай,

Меня не жалей ты и не обещай,

Не зарекайся, судьба будет злой,

Если ты жизнь свою свяжешь с иглой!