-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Когда-то день придёт, похожий на расстрел,

Перевернётся небо, ослабев,

Глаза останутся открытыми ещё,

И грех мой будет пулею прощён.

Когда-то, может быть, но не теперь,

Та пуля сквозь меня пройдёт в постель,

В которой лишь беспамятство моё

Обнимет шёлк прострелянный - рваньё.

Но долго я ещё собралась жить,

И в несколько слоёв тот шёлк всё шить,

И грубую всё целовать ладонь,

Пока ещё не крикнул ты «Огонь!»