-= Клуб начинающих писателей и художников =-

О бабушках всегда, как про оладьи.

Моя – не исключение, могла.

Но выпала ей жизнь совсем не бабья,

Солдатская какая-то она.

Солдатская, а мне пяток конфеток.

Сиротская, а мне пахучий дом.

Всегда в платочке. Платье в цветик. Лето

В её руках ходило ходуном.

«Эх, любо, братцы, любо!..» - часто пела.

И ей ли, как сегодня, унывать?

Война, побег, любовь, родных расстрелы.

Ей мать мою тайком от всех рожать.

Ей раненого прятать. Не дождаться.

Ей деда мне приёмного найти.

А красным вышивать, так это, братцы,

Как будто после смерти расцвести!

И что кривишься в запахе салатном?

Не голод ведь, как выпал ей тогда.

Здесь бабушка моя пекла оладьи.

А я вот, как она, и не смогла б.