Погром
Прохожих я жрал глазами -
Натёр на зрачках мозоли.
И шею свернул.
И вижу
Себя голышом в гермозоне
Забвения.
И здесь меня - надо же - терпят,
Как покупного пельменя,
И, не ходи к гадалке,
Это всё так… одолжение
Стерильных пре(кра?)сных людей,
Как слеза, как дистиллят
Политкорректных.
Приветных.
Эффектных.
Но без корней.
Это Шоу Трумана? Да?
Холю крамолу в мыслях -
Надо мной как работает кто-то -
Всё причесать норовит -
Но не видит что я давно уже лысый.
А ты всё сторонкой держишься -
Как до сих пор не скурвишься?
Ага, понимаю, особенный…
Почти что как сорная курица.
Вот, например…
У меня был вопрос -
Задыхаясь в дыму сигарет,
Его задал -
Ты отвечаешь. И быстро.
Но отвечаешь мне «да» ты так,
Что я слышу отчётливо «нет».
Ведь когда-то мы были близки.
Но нечто
Ты учинил -
А я претерпел -
Твой психо-культурный погром.
И пока я отходил -
Ты уже (задним числом)
Мигом раздал ярлыки.
И я уже «недо-» у дел.
Сколько же в жизни терпеть
Эти недо-, недо- и недо…
Я недоварвар,
Ты недоэстет.
Мы давно недоангелы.
Но пока недочерти.
И постепенно
Находим себя
В упивании ролью жертвы.
Общий балл: 10
Проголосовало людей: 1
Автор:
Мастер КартошкаКатегория:
Стихи
Читали: 148 (Посмотреть кто)
Размещено: 10 июня 2022 | Просмотров: 258 | Комментариев: 0 |
Kartman (18-го, 30 лет)
