-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Библия, Коран, Упанишады, Веды...

Закрыт к ним путь туманом Андромеды.

О чём я говорю и думаю о чём?

О важном, а как-будто ни о чём...



И всё же?

О том, что истина всего дороже.

Но где она, меж тех страниц?

Или в чертах любимых лиц?



А может нет её совсем?

Я заявляю смело всем:

Нет истины и правды нет.

И то, что тьма, то свет,



А там где вера, там безверье,

И ложь развеяна, как перья,

Иди, попробуй, собери...

Вот, то-то, лучше не сори...



Жизнь не прожить, не пачкая ладони...

Года несут, несут, как кони...

Куда? Неведомо, сокрыто...

Что жизнь?Дырявое корыто...



Что собрала, то пролила...

Была и вроде не была...

Но истину вбирая,

Она вела меня по краю.

Учила, видимо, не зря,

Что истина - есть Я.



Несовершенна и слепа Я

И истина - такая.

Я потрудилась и нашла,

Она со мною подросла.



Раскрылась по утру цветком,

Волос коснулась ветерком,

Исчезла, будто навсегда.

Она, что в роднике вода.



Стара и вечна,

Свежа и быстротечна.

За ней угнаться не спеши,

Она на донышке твоей души,



Той, что творишь, не сознавая

Себя Творцом.

И в небо очи поднимая,

Не ведаешь: она в тебе, как в Нём.



Как жёлудь дуб в себе хранит,

Так человек в себе скрывает Бога.

Осознанье слова - пониманья монолит -

Судьбы основа и дорога.



Каков волшебник - таковы и чудеса.

Какая почва - таковы леса.

Что маг хранит в душе,

То в мир выходит в неглише.



И если "Я" твоё сильно,

То сильным будет мир,

А коль раздроблено оно,

То мир, что скрежет лир.



Несогласован и разрознен,

Его уделом станут козни,

И суета, рождая суету,

"Я" обратит в могильную плиту.



Библия, Коран, Упанишады, Веды...

Закрыт к ним путь туманом Андромеды.

О чём я говорю и думаю о чём?

О важном,  а как будто ни о чём...