-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Один из возможных диалогов на заправке)

Вечер гаснет...
Незаметно
день сжимается предметно
желтым кругом фонаря.

Переплелось как-то всё: дорогое мне имя и сказка Бажова. Путаное, в общем. Но Серебряное Копытце дала добро. )

Ветер небо в ночь расхристал -
туч рубаху распахнул.
К ленте млечного мониста
серп нательный пристегнул.

"Эй, вы, там, наверху!  Не топочите, как слоны..."
                                                      (Резник И.)

Я быть точным хочу хирургически.
И стальною строкой - в металлический,
закалённый, в цветах побежалости...

Ну здравствуй, дядя Дима. Есть беломор, покурим?
Слова глотая с дымом как на рыбалке, щурясь.

Никакой философии ) Просто картинка.

В оконном камине пейзаж догорает.
Веселье в помине...

Закрыв глаза, простого проще -
тревожить словом пустоту.
Искать созвучия на ощупь
и чиркать рифмой в темноту.

Облака погрузнели. И сонные,
опускаясь в ложбины туманами,
одевают в рубахи фасонные
перелески с полями.

Небо свинцово. В оконный блистер
город пакует людскую дробь.
Ночь скоротечна. Подъездный выстрел
будит угрюмость стальных утроб.

Стрела ждала, копилась боль... и  ждал метельщик Караколь.

А вы лежали на траве?
На стрекозу вдвоём смотрели?
Вам незнакомый муравей
надоедал осточертело?..

Опять июль. Макушка лета.
Рыжеет жухлая трава,
песок прописан в сандалете,
всё заявляет на права,
как не гони.
И пистолетно -
сухие, ломкие слова...

Там,
наверху,
за лестницей скрипучей,
где просто я и просто ты,
нам время кажется тягучим,
до невозможной быстроты.

Недели - студнями, желейно-скудными.
Субботы клубные - ночами нудными.