-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Мерцали солнечные блики
На скрипке в девичьих руках,
И Бог задумался двуликий,
Найдя пригоршню смысла в снах…

Плечами вбирая Хрустальное Небо,
Поймаю щекою весенний поток,
И в камне ладони оставленный слепок
Вольётся в дрожащий пурпурный восток…

Сегодня Синий Дождик капал,
Притягивал унылый взор…
Открыли словно в небе клапан,
Пролив на город детский вздор…

В мой сад, когда ложится ночь,
Приходят сказочные тени,
И гонят тонкий Месяц прочь
Обрывки чьих-то сновидений…

В густой траве не видно следа,
И мы спешили на восток,
Росу пригоршнями отведав,
Впитавшую прозрений сок…

Без видимых причин упало небо,
И пальцы непокорные сплелись,
Но старый зонтик оказался крепок,
Лишь дрогнула слегка от веса кисть…

Потеряна, казалось, справедливость,
И Боги смяли маленький билет…
Но бабушка в платочке часто снилась,
И Ночь шептала Истины в ответ…

Девчонке не спится вторую неделю—
Любовь в сердце бродит шальною метелью,
И звёздные россыпи спать не дают,
И бабочки в спальне нашли свой приют…

Мой Ангел-Хранитель, в ночи пролетая,
Случайно коснулся моей головы,
И Вера окрепла во мне неземная,
Где Свет отразился в основе Главы…

Залёг на перископной глубине—
В иных мирах пытаюсь осмотреться…
Там девушка печалится в окне,
Тревожа ритмы раненного сердца…

Коснусь запястья осторожно,
Тепла вливая свой поток,
И станет многое возможно,
И дрогнет рыжий завиток…

Свежий летний ветерок
С речки бросился к полянке
Через ельника тенёк,
Через паутинок лямки…

Фиолетово шёлковый вечер
Тихим шорохом город пленил,
И часы отзвонившие нечет
Нежно трогали стрелкой винил…

У Кукловода в сундуке
Лежат марионетки,
Его послушные руке,
И бунты крайне редки…

Прогрессором стать настоящим непросто—
Один лишь проходит из тысячи в ряд…
Их лепят потом, как из мягкого воска,
И всё же не каждый проходит в отряд…

Отбросим уныния крепкую сеть,
Достанем забытый пенал акварели,
И Музу заставим на мир посмотреть,
Подняв поутру из резной колыбели…

Я чётко вижу феромоны
Вокруг кудрявой головы—
Забавные довольно гномы
Со стойким духом трын-травы…

Останься ветром в синих шторах,
Скользящим плавно мотыльком,
Останься эхом в разговорах
В проёме арочном пустом…

За этой крепкой в меди дверью
Стоит дубовый в лаке гроб,
Над входом ворон чистит перья,
Глядит презрительно, как сноб…

Вечер овладел цветным бульваром,
Вяжет фиолетовую шаль…
Он подарит городу задаром
Снов своих прозрачную эмаль…