-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Вот туман с Ангары пролетел над Иркутском. 
Дальше солнце встаёт и летит в никуда. 
Вечереет в фонарном сиянии тусклом. 
Пролетела среда. Городская среда 
Неспроста создаёт ощущение зоны- 
Вопреки строгих правил ни шагу вперёд. 
В небесах то и дело летают вороны.
В переходе подземном мальчишка поёт - 
Белый снег, серый лёд. Гордо выставив груди 
Две студентки прошли, юный бомж, сонный дед. 
Отчего мне так грустно? живут же здесь люди 
Для чего-то живут до скончания лет. 
Не тошнит от убогости, это их норма - 
Дотерпеть, доползти до могильного рва. 
Наступают себе ради денег на горло 
И бросают на ветер пустые слова. 
Я смотрю на всё это и чуть ли не плачу. 
Жду когда это всё остановится вдруг. 
Серый лёд, белый снег... Только так, не иначе. 
Атмосферная песня какая, мой друг!