-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Я не Бальзак, не Пушкин и не Пришвин. 
Я кубарем свалившийся с луны 
В стране стихохренистов лишний пришлый, 
Оттяпавший кусок – от белены. 
Стишки свои – отнюдь не самородки - 
Я комьями, как первые блины, 
На вечно ржавой жарю сковородке. 
И в том, поверьте, нет моей вины, 
Когда душа вздымается на пику, 
Плюя на гравитации канон, 
И с башни на бумагу облепихой 
Стекают кляксы в рифму перед сном. 
Трубит Орфей, нельзя остановиться. 
Чернила алчут светлости листов. 
И в теме, ставшей притчей во языцех, 
Я храм свой возлепить опять готов. 
Меня не остановят шашни в спину. 
Пускай хулят король, палач и паж. 
Отныне я – для всех неуязвимый, 
Когда кричат стихи: “Ты нас ипаж.” 
Ваял, ваяю и ваячить буду 
Кого-то пусть оно подзадрало. 
А мне то что? Пишу и слава Будде, 
Неведомо – на благо ли во зло.