-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Не успело мне лето пропеть

Песнь свою об ушедшем поэте:

Как на шишки упала вдруг твердь.

Как на деньги набросился ветер.

Как река отразилась в луне,

И причудилась в грёзах реальность,

Как стихом отдавала банальность,

Как висела весна на стене

В час унылой поры и ненастья,

Как любила француза не Настя,

А любило его каберне.

Как не верила в парня любовь,

Как учил наши стишеки Пушкин,

Как ломали нас в детстве игрушки

И мы рухнули прямо с дубов

В этот мир, где всё будто вверх дном,

Через место одно, вверх ногами.

И теперь виноваты мы сами

В том, что выбрали этот ран(дур)дом.