-= Клуб начинающих писателей и художников =-

  Двадцать лет моей жизни – затянувшееся самоубийство.

  Я помню в детстве, гуляя по парку, наблюдал, как ветер срывает пожелтевшую листву с деревьев, унося куда-то вдаль.  Воздух пах сырой землёй, а в небе медленно таяли облака.

  Обычно я бродил по вытоптанным тропинкам, куда глаза глядят, пока однажды не набрёл на старую берёзу.

  Потрёпанная временем, почти совсем без листвы с огромным количеством круглых отверстий, которые напоминали раны без крови.

  Я медленно подошёл и остановился у самого основания высокого ствола и стал разглядывать серое небо сквозь сухие ветки. Оно казалось тяжёлым, – вот-вот раздавит всей своей массой – и если кто-то действительно наблюдает за нами сверху, то у него недобрый взгляд и плохое настроенье.

  Тем временем ветер всё также продолжал играть с усталыми за лето деревьями, освобождая их от непосильной ноши. И в какой-то момент он добрался до старой берёзы.

  Сильный поток воздуха – берёза качнулась.

  Ещё один – и снова.

  С дерева сорвался жёлтый лист.

  Кружась, он медленно падал вниз по причудливой траектории, напоминающей танец. Так медленно, словно эпизод из старого фильма в замедленной съёмке, что можно было рассмотреть каждую жилку, каждую трещинку.

  А когда он коснулся земли, я почувствовал, как потерял что-то важное. Ещё секунду назад, я мог поймать его и не дать упасть, пусть даже этот лист уже и не вернуть обратно.

  Сейчас же, в свои двадцать, я стою перед маленьким пеньком, который когда-то был берёзой.

  Что произошло со мной за эти тринадцать лет? Сколько упущенных возможностей, сколько побед и разочарований?

  Двадцать лет – почти ничего не достигнуто.

  Я словно тот самый лист, который сорвался с дерева – медленно падаю. Но когда коснусь земли неизвестно.

  Подул ветер.

  Я произнес своё «прощай».

  Снова подул ветер  – к пеньку прибило маленький жёлтый листик. А затем он снова взмыл в воздух и упал в двух шагах от меня, где из земли вырывался тоненький ствол молодой берёзы.