-= Клуб начинающих писателей и художников =-

- Знаешь, а ты плагиатор, - она с задумчивым видом пробежалась глазами по только что написанному тексту и рассмеялась. Смех её, лёгкий и серебристый, вновь заставил его вздрогнуть от воспоминаний. Она же продолжила, - Ночью на улице под одиноким фонарём Мор стоял и уныло пялился в аптечное стекло... Неужели ты не мог придумать ничего умнее?
- Это тебе только кажется. Может быть, просто слова подобрал похожие. Ты же знаешь, как это бывает! - он чувствовал, что должен бы обидеться, но не мог, - И не надо меня так больше называть. В конце-концов, одно или два повторения не делает меня вором.
- О, правда? - её озорной взгляд стрельнул в сторону писателя, - Но ты же знаешь, что я не могу соврать... - тёплое дыхание около уха вновь заставило его вздрогнуть. А когда она сомкнула свои объятия, нависнув сзади, тело словно оцепенело.
- Но тебя-то я придумал сам! - последняя жалкая попытка защититься.
- Глупый... Ты уже всё забыл? Как персонажа - возможно… - короткий “чмок” в ухо.
- Хватит! Я и без тебя всё знаю! - волшебный момент был нарушен и юноша в раздражении скинул с себя чужие руки, - Неужели ты так никогда мне этого не простишь? Могла бы быть благодарна. Я дал тебе жизнь!
Девушка грустно вздохнула и, сведя руки за спиной, сделала шаг назад. Сейчас она была похожа на брошенного щенка. Да и выглядела похоже. Серебристые волосы волной спадают до лопаток, вечно растрепанная чёлка занавесью укрывает янтарные глаза. Из одежды - лёгкая пижама грязно-белого цвета. И, как обычно, босые ступни. Она была выше него, но это никогда не мешало ей смотреть снизу вверх:
- Прости... Я знаю, что тебе это неприятно. Наверное, ты очень любил её...
- Да замолчи ты наконец! - он вскочил со стула, кулаки его были сжаты, - Не было никакой "её" и не будет! Есть только ты и только тебя я люблю, понятно?! - казалось, он готов ударами вбить свою правоту. Худая грудь часто вздымалась, а на обычно бледных щеках полыхал злобный румянец.
- Да, да... Конечно... - голос её совсем стих, а подбородок, казалось, прилип к шее, - Ты всегда прав... - уже одними губами прошептала она, но в комнате было слишком тихо, чтобы слова её остались не услышаны.
- Да, чёрт возьми! Потому что я - твой создатель! Хозяин и Бог! - на последних словах в груди словно что-то разорвалось. Лопнул тугой комок ярости и осталась лишь пустота.
Воцарилось молчание. Так они и стояли двое. Он - нелепый писатель, и она - его главное произведение. Стояли и не могли посмотреть друг другу в глаза. Боялись той правды, которую непременно увидят.
- Тебе пора, - он всё-таки решился нарушить тишину, - Уже поздно, а мне ещё надо писать.
- Да, конечно... - голос её всё ещё был тих. Проходя мимо, она на мгновение взглянула ему в глаза и потянулась навстречу, будто хотела поцеловать... но в последний момент просто прошмыгнула мимо.
- Вот ведь дела... - он снова уселся в своё кресло перед ноутбуком и уставился на экран. Только теперь было не до книги. Мысли его текли сейчас в совсем другом направлении. Сам не замечая того, он взял мышку и начал рыться в недрах компьютерной системы. Скрытый глубоко в корневой папке, открылся файл с фотографией. На ней была изображена она. Та самая девушка, что была только что в его комнате. Только вот волосы её были коротко пострижены, а вместо покорности в янтарных глазах читался вызов. Фото было сделано летом, и потому девушка стояла в чёрной мини-юбке и лёгкой блузке, что довольно элегантно подчёркивали её стройную фигуру с небольшой, девичьей ещё грудью. И, как и обычно, она была босиком.
- Чёрт! - он обхватил голову руками, сцепил зубы до хруста...и вскоре уснул беспокойным сном, так и забыв выйти из-за стола.