Упругий порыв ветра внезапно ударяет снизу, едва не опрокидывая. Сет берёт крен влево. Снижается. Воздушный поток обжигает холодом лицо. Здесь, на высоте, никогда не было тепла, хоть Светило и ближе. Крылья распахиваются во всю ширь, чтобы замедлить скорость. Суставы выворачиваются сопротивлением. Сотни мелких костяных сочленений, сжимаемые усилием мышц, обуздывают скорость и ветер. Теперь Сет парит.
Под ним проносятся обрывки густых непроницаемых облаков. Сет летит и смотрит на них, на их причудливые формы, так непредсказуемо изменяемые ветром. В отблесках редких скоплений влаги отражается красное небо. Сквозь молочную пелену почти ничего не видно. Но Сет знает, что далеко внизу разрозненные скопления Низших пересыхающими ручьями струятся в изгибах лабиринтов терракотовых полей. Они набиваются в пещеры, залазят на скальные утёсы и разводят там пламя, стеная и взывая к Отцу, который давно покинул их всех. Низшие распахивают свою несуразную лицевую щель, которую Отец назвал ртом, и издают звуки мыслей. Сет никогда не понимал эти звуки. Низшие не общались мысленной речью. А когда Сет задавал им вопросы, головы их трескались. Такие хрупкие. Такие тонкие.
Сет вертит головой в поисках Илии. Глаза начинают болеть от хлесткого ветра. Сет закрывает их прозрачными веками. Последний подарок Отца перед Отбытием. Да, так хорошо. Очень хорошо. Почти не больно.
Сет замечает вверху крылатый силуэт, окутанный ореолом развевающихся на ветру лоскутов серой ткани, прикрывающей тело. Это Илия отдалась во власть потокам. Крылья распахнуты. Она плавно летит. Стремительно ныряет. Воспаряет снова. Вокруг жгучий холод, но это хорошо.
Илия приближается к Сету, вовлекая его в свою игру. В голове раздается её мысленный поток. Крылья хлопают, ветер впивается в тело, небо краснеет вверху. Теперь вверху облака. Снова небо. Они несутся вниз, срываясь, сжимаясь, разлетаясь. Как хорошо! Сет закричал бы, будь у него рот. Мысленная речь вихрем кружится в голове, проникая, обволакивая сознание. Но она не способна кричать. Мысль слишком быстротечна. Как же хочется иметь рот, Отец!
Наигравшись, Сет и Илия летят бок о бок. Вдали виднеется Гора, расколовшая небеса и уходящая вершиной ввысь. Сейчас там темно и пусто. Отец больше не наполняет её светом и теплом. Но Илия, как и другие, верит, что Отец вернется. Обязательно вернется. И тогда смрад и пламя, подбирающиеся к Горе и сгоняющие Низших в стада в поисках спасения, уйдут. Терракот снова расцветёт, а в небе станет теплее.
Ветер проникает в неприкрытые тканью отверстия костных наростов на теле Сета, издавая протяжный, тягучий звук. Совсем не такой, какой слышен у Низших изо рта. Более мягкий, постоянный, свернутый. Неожиданно раздается мыслепоток Илии: «Мне опять нужна плоть ». Она кренится на бок, чтобы Сет разглядел обветренные кости на её животе, торчащие из-под серых лоскутов . Ткань напиталась кровью опавшей плоти, она больше не сдерживала части, срощенные наспех Отцом.
«Нельзя, Илия. Отец запретил. Им теперь тоже больно.»
«Я знаю. Но я не хочу быть твердой, без плоти»
«Тебе следовало скрепить себя железом. Как я.»
«Это ведь было больно?»
«Это было больно. Неизбывно больно. Но я верил Отцу. И теперь я един. Я не распадаюсь.»
Сет вспоминает. Он лежит на широком освещенном столе, распластанный, беззащитный, едва существующий. Отец склоняется над ним. Режет, вбивает, связывает. Гладит по голове. Как же больно! Затем становится темно. И только слышен его голос.
«Я помню, Илия, что Отец говорил. Он думал, что я не слышу. Что лежу, пребывая во тьме, потрясенный болью, которую раньше не испытывал. Но я слышал. Слышал про его намерения создать новый мир. Мир без углов. С более горячим Светилом. С Хранителями, которым не нужны ни тело, ни плоть. »
«Это вздор, Сет. Нельзя существовать без плоти. Всё, что создавал Отец, либо мягкое, либо твердое. Боль затуманила твой разум. И зачем только Отец дал нам её ощущать?»
Сет не спорит. Он умолчал только об одном. При скреплении Отец что-то положил в него, в самое нутро. Он не думал, что Сет заметит. И это что-то наполняло Сета непривычным теплом, когда он думал об Отце. Когда думал о Низших, призывно вглядывающихся в небо. Когда думал об Илии. Что же это?
«Ты чувствуешь ветер, Илия?»
«Да»
«Когда ты паришь, он твердый. Он поддерживает тебя. Когда ты складываешь крылья, падая вниз, то режешь его легко, ведь он мягкий. Ветер может быть горячим и холодным. И еще он невидим, в отличие от облаков. Неужто ты думаешь, что Отцу что-то не под силу, раз уж он создал ветер?»
«Но ветер не существует так, как мы, Сет. У него нет мыслепотока»
«Как и у Низших. Но они существуют»
Илия молчит. Свистящая тишина. Сет смотрит на неё. Снаружи холод. А внутри такое тепло. Илия продолжает:
«Отца сейчас нет. И сейчас я хочу взять плоть Низших. Прижать несколько кусочков к себе, горячих и таких мягких! И они врастут. Как врастали и раньше. Сет, их ведь так много там, внизу! Теперь, без Отца, их больше незачем охранять, незачем им помогать. А когда Отец вернется, я скреплю себя, как и ты»
Отец не вернется. Сет знает это. Слишком много неправильного в этом мире. Нужно было всё начинать снова. Но со временем Отец научится. Избежит ошибок, которые допустил здесь. В новом мире без углов. В круглом мире. В мире бестелесных Хранителей, заботящихся уже о Высших.
В голове Сета раздался резкий мысленный вопль. Илия вдруг камнем ринулась вниз, сквозь облака. Крылья сложены, холод нестерпим. Сет кидается за ней следом. В опускающемся мраке красного неба несутся два крылатых силуэта. Облака расступаются, теплеет. Уже видна каменистая земля, усеянная огнями. Сет видел Низших, в изумлении уставившихся на две пары неистово хлопающих крыльев, несущихся к ним. В их глазах плескался страх и надежда. Холод и тепло.
«Остановись Илия, не надо». Сет не мог оторвать взгляда от крошечных фигурок, робко выглядывающих из пещер. Почему ему вдруг так хочется их защитить? Он был так слаб и силён одновременно. Сознание затуманилось. Железные пластины, обручами сдавливающие его тело, никогда еще не казались такими тяжелыми. Тонкий острый луч боли и восторга вдруг прошил его насквозь. Вложенное Отцом нечто затрепетало внутри него. И Сет изо всех сил устремляется вслед за Илией. Короткое мгновение растягивается в связках. Земля еще ближе. Еще теплее. Красное небо за спиной всё выше.
Сет догоняет Илию. Обхватывает крыльями и не даёт пошевелиться. Не позволяет лететь, только падать. Вместе они неизбежно несутся к сердцу мира, умирающего и покинутого. Звуки земли наполняют слух. Свист ветра все сильнее. Мысленный вопль едва не разрывает голову, но Сет все крепче стискивает объятия. Илия извивается, пытается вырваться. Неистово и отчаянно. Она пытается рвать Сета на части, но справиться с железными пластинами, прибитыми к костям, не в состоянии. Отец постарался на славу. Сет был так ему благодарен. В его сознании всплыло вдруг слово, которым Отец назвал неизвестную вещицу, вложенную в него на том выщербленном широком столе. Боль заглушила память, но сейчас Сет вспомнил, что внутри него пульсировала Любовь. Она была не мягкой и не твердой, совсем как ветер. И скрепляла куда лучше пластин.
Сет падает головой вниз. Он неотрывно смотрит на красное небо и прижимает к груди Илию. Нежно. Крепко. Успокаивающе. Теперь ему никогда не будет холодно. Он мысленно простился с Отцом. Сет вдруг подумал, что в новом мире небо должно быть непременно голубым. Он не видел раньше этого цвета, но сейчас знает наверняка, что лучшего цвета для неба не найти.
Земля все ближе. Тепло внутри все горячее. Небо всё выше…
dryunqa (04-го, 27 лет)
