«    Июль 2018    »
ПнВтСрЧтПтСбВс
 
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
 





-- Материальная помощь сайту --

--Бонус | Партнеры--



Сейчас на сайте:
Пользователей: 1
StreloK

Роботов: 1
Yandex

Гостей: 19
Всех: 21

Сегодня День рождения:

  •     klykin_pavel (20-го, 30 лет)
  •     Kukh (20-го, 32 года)
  •     Mr. S (20-го, 19 лет)


  • В этом месяце празднуют (⇓)



    Последние ответы на форуме

    Стихи Мои стихи Кигель С.Б. 1864 Кигель
    Дискуссии О культуре общения 174 Моллинезия
    Стихи молчание - не всегда золото 250 Filosofix
    Флудилка Время колокольчиков 198 Герман Бор
    Флудилка Курилка 1954 Герман Бор
    Обсуждение вопросов среди редакторов сайта Рабочие вопросы 517 Моллинезия
    Флудилка Поздравления 1635 Герман Бор
    Стихи ЖИЗНЬ... 1600 Lusia
    Организационные вопросы Заявки на повышение 775 Моллинезия
    Литература Чтение - вот лучшее учение 139 Lusia

    Рекомендуйте нас:

    Стихи о любви. Клуб начинающих писателей



    Интересное в сети




     

     

    -= Клуб начинающих писателей и художников =-


     

    Трасса 21-10

       Трасса пустовала. Блеклое пятно в цинковом небе не светило, а просто напоминало о своем необходимом присутствии. Размытые грязно-рыжие очертания еще недавно дышащей цветом листвы, теперь уже скомканной и невнятной, уступали место седой выгоревшей степи. В усталых глазах водителя дорога сливалась в сплошную затертую до дыр кинопленку, мерно наматываемую на древнюю бобину. Автомобиль шел легко, даже плавно, как бы подстраиваясь в такт самой атмосфере. Напитанный утренней влагой воздух врывался в приоткрытые окна, сметая пепел с сигареты водителя и постепенно приводя в чувство пассажира. Старые дворники со скрипом стирали еле заметные капли, ежесекундно покрывавшие треснутое лобовое стекло, салон обволакивала легкая гитарная композиция родом из 60х, серебряного века Голливуда. Неоспоримую естественность этому шлягеру придавали хрипящие динамики, словно выдранные вместе с ним из той же эпохи. На серой панели еле слышно шуршала бухгалтерская макулатура, дребезжала копеечная мелочь, оставленная здесь неизвестно кем и неизвестно когда. Исписанные тетради, пожелтевшие от времени и никотина, сползали из раскрытой перекошенной пасти бардачка на пол. Висевшие на зеркале заднего вида брелоки в виде армейского жетона и автоматного патрона ударялись друг о друга, озвучивая единство выбора и последствий. Сзади звенели разбросанные по полу гайки, втулки, ключи и прочие стандартные экспонаты этого «музея механики и снабжения» на колесах. 
    -This is the road from Hell…- напел водитель с улыбкой, вслушиваясь в сумасшедшую какофонию звуков.
    -To Hell, неуч!- пассажир заворочался на сиденье - Не коверкай классику.
    -Очухался!- водитель ехидно подмигнул - Водички не желаете, господин лингвист?
    Человек на пассажирском сиденье потянулся, протер заспанные глаза и посмотрел на собеседника.
    -Водичкой тут не поможешь - пассажир нащупал на панели влажную пачку сигарет - Дай закурить.
    -На заднем. Там и нектар тебе в помощь! - процедил водитель.
    Пассажир с кряхтением перевалился назад, достал из большой картонной коробки пачку сигарет и непочатую бутыль коньяка. Закурил, смакуя первые затяжки, после приправил алкоголем. В груди приятно обожгло. Он откинул сидение, закрыл глаза и с чувством наслаждения принялся выпускать дымовые колечки. Ему явно легчало. Он потянулся к магнитоле, добавил звук.
    -Можно жить! Слушай, Гена, где ты эту песню нашел? Она ведь из фильма какого-то? Ну ты мне еще советовал посмотреть, помнишь? Я сколько ковырялся, искал - все без толку. – пассажир разминал затекшую шею.
    -«Помнишь». Слово какое употребил! Не зря ковырялся, Ярик! – улыбнулся водитель – флешка-то твоя! И музыку ты скидывал.
    -Точно…забыл совсем…
    -Это нормально. Может тебе ссылочку скинуть, домой приедешь- загуглишь!
    Дикий хохот двух друзей заполнил салон.
    -Ладно, - потирая переносицу начал Ярик – что там по Ситуации? Сработали?
    Гена затянулся, выпустил дым через ноздри и улыбнулся, смотря на дорогу.
    Ярик безошибочно угадал жест приятеля. «Сейчас начнется!»
    Это были те двое, которые знались большую часть своей жизни. Свела их отчаянная бурная юность. Она же протаскала обоих от спортзалов и студенческих скамеек до кабаков и задворок промышленного района, обливала алкоголем и рабочим потом, знакомила с «той самой единственной» и отпаивала после «крепким». Это она впервые задорно сунула им гитары в руки и сигареты в карман, указав направление «где повеселее». Но, как и полагается, она оставила их, резко и без объяснений. А может, они просто не хотели принимать объективные изменения. Как бы то ни было, яркий роман с Юностью остался позади, как и те двое, с гитарами и девчонками в обнимку.
    Гена переключил песню, добавил громкости. «Born to be Wild». Ярик в знак согласия приподнял бутыль.
    -Ты что веселый такой?- Ярик пытался поудобнее устроиться на сидении.
    -Да так, понять никак не могу- как ты умудряешься?
    -Что?
    -Лажать, но в «цвет»!
    -А, ну…хрен знает. Опыт, наверное.
    -Везунчик!– выкинув окурок, Гена поджег новую сигарету. - Тебе как, кратко или развернуто?
    - Давай кратко. – Ярик снова откинул кресло.
    -Кратко … Ну давай кратко.
    -Ярик, твоя задача была просто спровоцировать на драку того дядю. И все! Односложный вариант, понимаешь? Не обнимать певичку за талию с целью совместной песни, не набухивать шашлычника в дрова с целью самому приготовить «изумительный шашлык», и, блядь, не надо было вываливать мясо в мангал, с одной, понятной только твоей художественной натуре, целью! А просто -спровоцировать клиента!
    - Ну? И что не так?
    - Ты снес не тот столик!
    -Это как?...
    -Да как - просто! – неверно сосчитал до трех! Снес не тот столик, там оказались люди с гонором. Пока наш дядя песню у музыканта заказывал, ты с певичкой договаривался! Так он других задел, тот столик, который ты снес. Он решил, что это твои знакомые. И они также прикинули - что ты его знакомый.
    -И?
    -И забыли они про тебя, пока морды друг дружке били. Ну и массовая драка…
    -А ты?
    -Музыканта отвозил. А когда вернулся, ты уже не разговаривал. Тебя самого мариновать можно было.
    -Бывает. А музыкант что?
    -А что ему сделается?
    -Ну да. А слушай, певичка эта, в красном? Такое, бордовое платье…
    -Лейла ее зовут.
    - Лейла, точно! Она что?
    -Номер тебе оставила, на листочке. Позвонишь, может? Там, на свидание пригласишь…Женишься…- Гена расхохотался.
    -Я не про то.
    -Еще бы! Желает видеть своего ненаглядного. Не спит – мечтает!.. Что за херню ты несешь? Нас не запоминают. Зачем ты это делаешь, Ярик? Зачем сам ищешь?- не унимался Гена.
    -Она была в бордовом платье.
    -Блядь, ну и что – это была НЕ она! В бордовом, синем, бирюзовом? Сколько таких было?…
    Ярик молча щелкнул указательным пальцем по двум брелокам «выбор и последствия».
    -Извини. - Гена прервал себя. Нельзя было заходить так далеко.
    Дальше ехали молча.
    Трасса пустовала. Лишь никелированный узкий тоннель с прожилками рыже-зеленой акварели оставался позади. Гена разгонял десятку до предела возможного. Ситуация. Он силился вспомнить . Ситуация- так называл происходящий бред, «вот это все», Пастух. Помнится, так и сказал «Ваша Ситуация. Прими и Делай… Да иди ты нахер со своими правилами, эта гребанная дорога никогда не закончится!» Ситуация. Какое безликое, пустое, блеклое, обобщенное понятие их новой реальности. Как цифры в статистическом отчете, просто должны быть. Только в отличии от мертвых цифр они чувствовали, как и раньше. Нет, они не растеряли свои характеры и привычки, и частично память осталась. Даже автомобиль не изменился. Но все равно «Как, блядь, песок сквозь пальцы»- тихо вслух сказал Гена, глядя на мокрый асфальт.
                                                                                                                                               
                                    ...Не обманывай себя. Я же знаю правду. Ты все хотел забыть...

    Ярик наблюдал за дворниками, которые, как и прежде мерно и скрипуче стирали хрустальные капли. Этот монотонный маятник очень правильно вырисовывал картину Ситуации. В отличии от Гены, его, Ярика, воспоминания оживляли, пели вместе с ним. Гена их ненавидел. А возможно и боялся. И в отличии от своего друга Ярик принял Ситуацию. Не потому что хотел отмахнуться от случившегося, или дал слабину, а потому что понимал ущербность идеи - биться с ветряными мельницами. Гена поначалу Донкихотил, особенно во время первого Срыва. Тогда ему Пастух объяснил, и вроде довольно доходчиво. Бесполезно! «Пока Генка не пробьет стену, не успокоится. Только тут нет стен. Тут даже времени нет. Поэтому и злой такой. Не принимает. Как же он мне тогда сказал? Туда- обратно, за день управимся…сколько дней прошло…интересно, Гена их считает? Забываю спросить,…сколько тысяч сегодняшних дней прошло? туда и обратно, за день…и снова туда, и снова обратно,…а теперь куда?»

                                 ...Не продолжай, Художник! Увлечешься... 


                                                                                                                                                                                       -Кафе-
    Автомобиль припарковался возле придорожной забегаловки. Обыкновенная кафешка, одноэтажный барак, обшитый выцветшим сайдингом, и неоновая вывеска «Арарат». Из всех букв горели неонкой лишь предпоследние «РА». Единственная деталь, резко контрастирующая с голой степью на этом отрезке трассы.
    -Выгружайся, приехали. - Гена потрепал товарища за плечо.
    -Что там? – сонно буркнул Ярик.
    -Земля Обетованная. Давай, просыпайся. Поедим, переоденемся. Рюкзаки захвати, сзади там лежат.
    Покачиваясь, Ярик вышел из машины. Солнце уже начало припекать. Среди двух рюкзаков, набитых рабочим барахлом, явно выделялся букетик белоснежных хризантем. Аромат легкой свежести колыхнул воспоминания. Такие же букеты отец маме дарил. Просто так, без повода. Потом и молодой Ярик перенял эту привычку, считая, как и его отец, розы банальной вульгарщиной. А по особым случаям они вдвоем с отцом искали редкие цветы, колеся по огромной области, находили и дарили любимым женщинам…
    -Это что? – Ярик вынырнул из воспоминаний.
    -Хризантемы. Ты что, хризантем никогда не видел?
    - Видел. Нани понравится! Где достал?
    -Да там, проезжали…- пробормотал Гена - бери вещи, пошли.
    Обстановка внутри этой задрипанной кафетульки напоминала спартанскую обстановку перевалочных баз. Единственным украшением сего убожества была девушка за барной стойкой.
    -Наниии! – протяжно пробасил Гена.
    Девушка отвлеклась от чтения, улыбнулась, вышла на встречу.
    -Привет, родные! Выбиваетесь из графика! Заставляете девушку волноваться! Разве так можно?
    -У нас уважительная причина!- Ярик обнял девушку.- Привет родная!
    -Я уже заметила!- девушка приняла букет.- Мои любимые хризантемы! Не ожидала! Тем более от тебя, Гена. Ярик-то ладно, но чтобы наш «стоик» открылся душевным порывам…что-то новое! Яр, ты подсказал?
    -Сам только обнаружил!- Ярик улыбнулся, открещиваясь –Накормишь путников?
    Нани сверкнула глазками-Еще бы! Быстро мыться и за стол!

                                                                                                                                                                                        -Срыв-
    Как всегда, Нани постаралась. Приготовила, встретила и накормила. Она была мастером кавказской кухни. Ярик шутил, Гена мрачно ковырял вилкой в тарелке, цедил пиво. Говорили о последней Ситуации.
    -Мясо прям в мангал? Яриииик…!
    -Ну прости, алкоголь виновен! Хотя все остались довольны!
    Они расхохотались и обнялись, как и полагается близким людям.
    Гена не поддерживал разговор.
    -Не в настроении? –Нани пригубила коньяк.- Что он такой?
    -А он теперь всегда такой, да Гена?-Ярик оскалился.-Ну че ты молчишь, скажи ей то, что мне говорил, открой несведущим истину, ты же у нас все знаешь…Это же я такой один такой, ищу девушку в бордовом платье?
    -Ярик!- Нани взяла его за руку.- Тише, родной, тише…
    Ярик сжал сильнее ее руку. Глаза блеснули.
    -Ну, Гена! Ну давай, че ты?
    Гена отложил вилку и тихо заговорил.
    -А че с тобой, бухарем, говорить? Ты понять то сможешь? Ты при жизни то кем был, а? Шняга коньячная, ты мне за правильное сейчас будешь…
    Гром грянул внезапно., осветив маленький столик. Нани теперь выглядела по-другому. При этом она держала руку Ярика.
    -Мне повторить? – изменившимся голосом спросила Нани. –Успокойся!
    Гена одним глотком допил пиво, и резким ударом долбанул Ярика тяжелой кружкой в челюсть. Сфокусированный удар сбросил Ярика со стула.
    -Довольна?- Гена заводился.- Ну давай! Повтори нашу жизнь, а? Давай, че ты? Ты же здесь рулишь-разве нет? Воскреси нас, ну…а …что, блядь, слабо, а, ты, сука, а? Верни меня к детям моим, сука, ты же можешь, верни….
    Гена упал на колени, закрыл лицо руками. Сквозь пальцы сочились слезы.
    -Верни меня…ну пожалуйста…пожалуйста…
    -Я не могу. Ты знаешь.
    Гена подполз к ней на коленях, обхватил ее ноги. И просил. Просил вернуть. Рыдал, грозился, клялся, и снова грозился…в итоге подполз к Ярику, крепко сжал его руку и уснул.
    Нани подняла его, протащила до комнаты, успокоила и дождалась, когда он уснет. После вернулась в общий зал.
    Ярик так и остался лежать на полу после удара. Может и к лучшему. Нани смотрела на него со слезами, прекрасно понимая, что сделать то, что они просят не в силах. При всей ее силе решать вот именно за них она не могла. Ведь когда то и ее Ситуация коснулась. И срывало ее даже хуже, чем этих двоих. Она не доехала до ЗАГСа , авария, а потом….потом кафе на «Трассе», и эти, как их называют, Исполняющие…Она хотела забыть и не могла. Им всем специально оставляли прижизненную память, как издевательство над душой. Она легла на пол, рядом с Яриком, заведя его руку себе на плечо. Она чувствовала…как и они….она бы все отдала, чтобы изменить реальность….только тут не принимают ничего. Ничего нельзя отдать - Мы ничего с собой не взяли….Не успели. Не смогли. « Они думают, что я могу вернуть их…я ведь просто осколок, как и они….ничего больше нет!»


    0


    Ссылка на этот материал:


    • 0
    Общий балл: 0
    Проголосовало людей: 0


    Автор: Мирик Бодяк
    Категория: Проза
    Читали: 66 (Посмотреть кто)

    Размещено: 16 октября 2016 | Просмотров: 127 | Комментариев: 0 |
    Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
     
     

     



    Все материалы, публикуемые на сайте, принадлежат их авторам. При копировании материалов с сайта, обязательна ссылка на копируемый материал!
    © 2009-2018 clubnps.ru - начинающие писатели любители. Стихи о любви, рассказы.