-= Клуб начинающих писателей и художников =-

        Утро было серым – накрапывал несильный мелкий дождик. Даниле с трудом удалось себя успокоить. Он поднялся в полной растерянности, абсолютно не имея никаких планов к действию. На уме крутился только его непонятный сон, и он решил, что вернее всего будет вернуться в бар и расспросить там.

      За столиками на улице никто не сидел, по-видимому, сказался моросящий дождь, внутри тоже было не многолюдно. Данила разместился за барной стойкой, так ему было уютнее и удобнее завести разговор. Он попросил сока. Минуты через две заказ был исполнен.

               - А ваше кафе давно работает? Я в этот город,  несколько лет назад приезжал, по-моему, вас здесь еще не было.

               - Да давно уже, я не с первых дней открытия. А были когда?

               - Десять лет назад.

     Бармен недоверчиво посмотрел на Данилу, оценивая его возраст. Данила это заприметил и быстро нашелся продолжить, дабы не потерять собеседника.

                - Я тогда с родителями путешествовал, и мы останавливались в каком-то отеле, похожем на ваш. Но только там гостиница на втором этаже была, по-моему. И залы были больше, хотя такие же, как и у вас круглые, только хорошо помню, что стены были каменные, и залов было несколько. Я проездом, а хотелось бы туда попасть, детство вспомнить, если я город не перепутал. Ничего у вас тут похожего нет?

     Подозрительность у бармена исчезла, он немного задумался.

               - Это точно не наш – ему года три, четыре от силы, ну уж никак не десять.

               - В этом ресторане еще по середине камин был с настоящим огнем, туда дрова можно было подбрасывать.

Бармен улыбнулся. У Данилы екнуло в груди.

               - Так это ресторан был? А сам про кафе спрашиваешь. Ресторан есть такой, а точнее был, он сейчас не функционирует, как я знаю.

               - А что так?

               - Да кто его знает. Сгорел что ли. Заведение дорогое было, клиентов по тем временам мало, ремонтировать, наверное, не на что, так и стоит уже много лет.

               - А там найти кого-нибудь можно будет?

               - Да я не знаю, охрана есть какая-нибудь. Он ведь не совсем выгорел, что-то скорее всего караулят.

               - А как мне туда добраться, за десять лет запамятовал немного, вроде бы где-то здесь недалеко был, а никак не увижу.

               - Сейчас как из нашего кафе выйдешь, топай на площадь. Площадь знаешь где?

               - Да, я там вчера был.

               - Ну вот видишь, мимо него прошел. Как на площадь выйдешь, иди к вечному огню, потом прямо за памятник - к портику, а как подойдешь, так сразу и увидишь.

                - Неужели я вчера его не заметил?

                - Если по площади гулял, так с нее не видно. Ты как к портику подойдешь, так и сам все поймешь –  там его легко увидеть, не беспокойся, не проглядишь.

        Данила вышел как оглушенный. Его знобило - он не замечал ненавязчивого дождичка, он не шел, а просто плыл по направлению к площади, почти ничего не замечая вокруг. То ли не хотел лицезреть, ничем не обремененных людей, то ли слезы, что не по его воли сами наворачивались на глаза не позволяли ему вырваться из своего замкнутого мира. Он немного очнулся, когда проходил мимо ювелирного магазина, в котором они с отцом выбирали колечко. Он вспомнил этот магазин и почувствовал близкое присутствие того замка, пред стенами которого он так долго мечтал вновь очутиться. Он подошел к портику и на склоне увидел его. Внутри словно что-то надорвалось, он вспомнил слова бармена. В самом деле, из-за расположения на склоне реки, в низине, без особого труда разглядеть его было невозможно.

        Данила шел на встречу своей мечте и боялся. Боялся, что не сможет найти ни одного ответа на свои вопросы.