-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Полночной тишиной окутан старый дом,
Таился мрак и ужас на ветвях деревьев.
Туман могильный взял в объятия дол
И нагоняет страх и сильные волненья.
Художник, говорят, здесь жил один
И рисовал свои ужасные шедевры.
Здесь, говорят и до сих пор полно картин
Больных, холодных и цепляющих за нервы.
Зачем я здесь? Зачем вхожу сюда?
Затем, что меня тянут мои мысли.
И череда воспоминаний без конца,
Как будто я здесь был когда-то в жизни.
Зашёл я в дом… закрылась дверь так громко.
Я в сумраке лампад не вижу ничего почти, 
Когда привыкло зрение, так робко
Я двинулся, увидев надпись на стене: «Прочти».
И тут же ускакало сердце в пятки, - 
Каракуль этих не было здесь только что,
А может просто взор играет в прятки,
Но я читаю надпись…. Боже! Что?
Она гласит: «Художник истинный - убийца.
И краски – кровь, а кисти - пальцы для него».
Читаю дальше: «Сам он кровопийца.
Картины веют ужасом его».
И огляделся в этот миг я только -
Картин ужасных, скверных плыла череда.
И страх от них пронизывал настолько,
Что его холод выворачивал меня.
И исказились в этот миг картины. 
Пошла из глаз ребёнка на портрете кровь,
Они живые и в сюжете их едины:
От смерти ужас, и страдания и скорбь.
Они в мучениях умирали, издавая крики.
Они живые! Боже, и знаком мне их сюжет,
И в этот миг, вдали, там, где мерцали блики
Увидел холст, накрытый я, мольберт.
Всё перестало искажаться, стало прежним,
Превозмогая страх, я двинулся туда.
Тряслась рука, но я движением нежным
Снял полотно – художник – это я…?