Бреду...

Бреду, качаясь, по теням
Весенних ив.
Высок и ровен гибкий стан,
А контур крив.
И в их дупло уплетена
Одна душа,
Я вижу, прячется она,
Слегка дрожа.
И белой ножкой в башмачке
Черпает мир,
Как будто выйдет- и везде
Закатят пир.
Не уберечь ее, стволы,
От рубежей.
От искусительной хвалы
И от ножей.
Сомкните ж, ивы, крепче кисть,
Да не дыша!
Пока не вытянулась ввысь
Одна душа.
Я расскажу вам страшный миф
Заморских стран.
О том, зачем ваш контур крив
Да ровен стан.
Ссылка на этот материал:
Общий балл: 0
Проголосовало людей: 0
Автор:
КатяСолжКатегория:
Стихи
Читали: 187 (Посмотреть кто)
Размещено: 24 июля 2016 | Просмотров: 374 | Комментариев: 2 |