-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Чернеет город, улицы пустынны
Рассвет ползёт бесшумно, как змея
И птиц не слышно, будто ждут кончины,
Предчувствуя угрозу небытья

Мой друг Андрюха прыгнул из окна
В тот давний, памятный, теперь, сочельник
Он выпил... не открыла дверь жена
И плыл в закат тяжёлый понедельник.

Наступит день и в вечность канет молча
Живая боль, прошедшая свой путь.
Оскал у этой боли просто волчий
И он шептал: забудь её, забудь.

Просто время истекло:
В душах - ничего от душ,
Только битое стекло
Мартовских холодных луж.

Обрывки ветра мчались в вышине,
Взрывались почки, падая на травы,
А я опять в далёкой той весне,
Обнял берёзки ствол слегка шершавый...

Где-то слышал - весна приходит
То ли в марте, то ли в апреле,
Что подснежники на подходе,
В ожиданьи земля капели.

В ожидании любой критики от всех, кроме KURRE. 

Что же мне написать про Высоцкого?
Ведь давно уже всё понаписано.
Пацаном слушал я его взрослого,
Подпевая ему, пел я мысленно...

Немного поздновато для дня рождения или очень рано для даты ухода. Так получилось. Милости прошу к шалашу. Всех, кроме KURRE. За банальные и кривые рифмы - знаю, написалось на раз, пусть так и останется.

В мягком свете перламутра
Снег летит с небес, порхая,
В свежепахнущее утро
На стекле оконном тая.

В суете среди толпы
Затеряться очень просто
И ответы сплошь скупы
На ненужные вопросы...

Снова зимний вечер солнце погасил,
Зажигались свечи в доме, как всегда,
Ясный месяц тихо ставню приоткрыл,
И в окно взглянула ранняя звезда...

Быстро в вечной круговерти
Пробегают дни и годы.
Ожиданье хуже смерти,
Догонять - нет силы, вроде.

Принимается любая критика от всех, кроме KURRE.